Resulta

Pues resulta que lo que he escrito hasta ahora y lo que iba a poner, lo he leido otra vez y me he sentido en pelotas, así que os jodeis y... leeis este pedazo de poema de Borges:

Arte poética

" Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable. "

Las telaraañas se apoderan de mí. Poe gana mis noches, junto con otros autores, y veo malabares entre mi historia y mi química. Y sí, en ese hueco que tengo, cuando no tengo tanto sueño para acostarme pero el suficiente para no realizar otra cosa que volar, pensar, irse, como queráis llamarlo, ahí escribo. Y dentro de ese hueco en el que escribo, cuenta con que me guste, y con que me de por satisfecho. Bien. Podré.



Y a ver si uno de estos días me quito la careta.
O me corto el pelo.
O alguna de estas cosas que hace la gente.

^^