Luces de diciembre

Las luces del diciembre

maquillan la gélida ciudad,

y a mí sólo me queda

su calor.

Camino y ardo

y el frío se va a la sombra,

las luces del diciembre

-putas de ciudad-

son un incendio controlado.

Y es verdad, llega el invierno y parece que hay un incendio lumínico. El otro día miré hacia arriba a las 8 y el cielo que rascaba los edificios amanecía, era muy claro. Lo dicho, la ciudad arde en invierno, y sobre todo en navidad. Interesa que arda.

Madre mía, y ya soy dos libros más rico que ayer. Concretamente este y este otro.

El primero me venía con camiseta. El segundo con una postal. Y sí, lo pongo aquí para que sepáis, si no los conocéis, que molan un rato más de lo que aparentan. Bueno, si te gusta el tema, o sea, vamos a ver, para gustos colores y eso, pero que me comparen a Bart con Nietzsche o que me pongan páginas y páginas de arte urbano propiamente dicho... pues está bastante chulo.

Y en referente a lo que he visto:

La vida secreta de las palabras de Isabel Coixet

Valla un peliculón. Tengo que decir que es una película de digestión lenta, para aquel que no haya visto nada de Coixet. Tengo que decir también que hay que echarle ganas. Pero, y ya por último, tengo que decir que merece la pena y mucho.

Esta es de las mejores películas de soledades compartidas que he visto. Por la originalidad de los protagonistas, una sorda y un ciego, por la interpretación de todos los personajes, por la música en el momento oportuno, por el lugar donde se desarrolla la película... Una plataforma petrolífera, olvidada, en medio del mar, acoge a personas que suman sus soledades haciendo el día a día más agradable. Me quedo con los detalles del principio y del final, por si alguien la ha visto o si no, que os fijéis si la veis.

Además, me gusta esta película porque Coixet sabe utilizar los silencios como nadie en los momentos más dramáticos. Eso quizás aporta un grado más de dramatismo.

Conclusión, dramón de tres pares de narices. Hay que echarle ganas, pero si lo haces, tras esa superficie más bien sobria del inicio verás cine dramático del bueno, de ese que a hollywood le cuesta hacer ahora.

También he visto de Tourist, pensando que el director de "La vida de los otros" me iba a emocionar de nuevo, pero cuando he visto a Angelina desfilar y desfilar con esos aires de grandeza y a Johnny haciendo un papel que no le pega un pijo...

...pues me he puesto a estudiar, que estudiar también estudio y eso.

A ver si empiezo bien

Mi habitación es una laguna donde cada noche se produce una tormenta de silencio entre notas que suben y se alejan y se esconden y vuelven para decirme que están ahí, que no se han ido, que puedo contar con ellas esos segundos que ya nadie quiere contar. Entonces es cuando la noche sigue tronando, callada, y todo sigue igual y quizás es eso lo que aprecio, al menos ahora mismo, quizás es eso lo que hace que estos segundos merezcan la pena.

Si ya lo sé yo. Que cuando Quique me dijo que ahí fuera había un carnaval, yo ya me lo estaba oliendo. ¿Qué hize? Pues lo que lees. Escribo en mi camerino antes de salir a escena.

Y como veis, voy a intentar escribir un poco más, como solía hacer antes, deciros qué leo o qué veo, qué descubro nuevo. No digo interesante, digo nuevo. Que para gustos colores oiga usté.

Y nuevo... nuevo nuevo no, porque lo vi hace tiempo, pero aún así me gustó mucho:

"Un Prophete"

Un qué? Un profeta! Esta película francesa ha estado nominada y ha ganado un montón de premios en todo el mundo. Creo que precisamente fue eso lo que hizo que me fijara en ella, drama carcelario... un hombre que empieza sin ser nada y evoluciona a lo largo de la película... Y todo esto dándole ese toque francés que muchos odian, pero que aquí, al aplicarse a una película negra, buah. Me recordó mucho a Toni Montana, a la típica película de gangsters donde el protagonista empieza siendo nada y va ascendiendo poco a poco. Para hacer ese tipo de película tienes que tener clase a la hora de dirigir. El director de "Un prophete" no, este tío tenía el guión e ideas para arriesgar. Y a mi gusto le salió bien.

El caso, que os la recomiendo, a ver si alguien la viera o la ha visto y puedo hablar con él/ella sobre esto, que me gustaría!

Estoy helado

IOLA

Tu soul

Amor y felicidad

desde el soul hasta mí

y vuelo con alas de erizo

sobre realidades cotidianas.

Tú sí que eras soul,

tus notas

traspasaban mi silencio

sin piedad

acomodándose en alguna esquina

con vientos y bajos.

Cuánto frío hace afuera

y cuanto jazz puedes fabricar en mí

con un solo movimiento de tus párpados.

Diciembre

Frío seco de diciembre

Yo

caminando por el frío seco de diciembre

sin noche ni luna,

rozando la nada,

el humo vuela

junto a mi alma huidiza

que escapa hacia dónde.

Se prende el tabaco

y mi mente

al pensarte y consumirme

hasta que notas crean

espacios en mí

y evaden mi ser.

Se quemó,

me quemé por tenerte tanto

y lo dejé atrás,

te dejé atrás,

pensando lo que pasé

contigo

y pensando en lo que seré

cuando piense

en lo que pasó

y en el humo que fabricaste

en este frío seco de diciembre.

Noche de agosto

Y pasó el primer rayo

dando paso a tu móvil luz

y te deslizabas por mí

y casi nos deslizabamos

al final de todo

cuando el último rayo

cerraba lo que fuimos.

Sombra

Mi Sombra

independiente a mí

sin sol del que huir

pero con uno que añorar.

Pequeña fidelidad anárquica

ausente de razón;

esculpías en mí

y en lo que fue un capricho

saciado a base de dolor, ausencia y distancia.

Nunca te até a mí,

al contrario;

Por eso te encontró el sol

y me dejó en la sombra,

sin tí,

mi sombra,

ahora esto,

.

A Sombra.

Es que es para cagarse; si al menos hubiera sido una niña pequeña que estaba deseando encontrarlo... pero no, nada más lejos: un amigo del tontaina de mi clase con cenicero en el pelo (que no es por ser clasista, pero le añades un pantalón de chandal blanco con tiras amarillas, y ya sabes como es)

En fin.

Puta mierda.

Ah, por cierto

Que viva Woody Allen joder

.

Poema acústico

bajo la sombra de tu ausencia.

Ondulada forma se expande

por espacios y momentos

de mi mente

cultivando algo

que creía extinto.

Junto con notas,

para variar,

me limito a mover la cabeza

al ritmo.

Algo saldrá alguna vez de este vertedero,

y juro que estaré ahí para presenciarlo.

Preludio

Adiós.

No me gusta ese término para definir la situación.

A-Dios, pero... ¿El qué?

En realidad no le debo nada.

El término específico es

A-Vosotros.

Responsables de la arena entre los dedos,

de las páginas escritas.

Permanentes.

Solidarios con nuestros preludios.

Avosotros.

Transición, tierra de nadie. Por fin seré yo quien decida sobre ella y no un deber prefijado y de puntillas para ver que hay delante. Bien. ¡Bien!

PD: Tampoco sé cuanto durará esta transición, así que espero aprovecharla.

Hay que inventar tiempo.

Jazz

Pese a todo, hay cosas. Cosas y cosas. Hay cosas que van y van y van, una tras otra, otra y otra. Que suben y suben y suben y bajan porque se han dejado algo. Cuando veo que esas cosas son notas, y que se mezclan con mi aire y gusto y me tocan y las veo, mis sentidos se hacen uno con el tiempo y el espacio, produciendo vibraciones por todo mi cuerpo, que acarician poros y excitan mente. Van y vienen, y van y van. Y lo reitero. Ya no es llanto lo que escucho, sino poder, grandeza, tras la tormenta pasada. Jugar con el viento y jugar con las cuerdas, para hacer lazos y nudos entre todo. Desde mis pies hasta mi cabeza, pasando por mi alma que no se donde está pero que se asoma para sentir un poco, el surco avanza. Jazz.

Fíjate, esto es de las cosas que tenía arrugadas en el cajón. Cuando echo la vista atrás... snif snif.

Tiempo inexistente, pero ya nos inventaremos alguno.

Parpadeo

Bombardeo de piares,

silencios parpadeantes.

Trazan óleos en el viento,

sin más tinta que las alas.

Dibujos en el aire.

Poesía en mi ventana.

Cada vez que parpadeo me pierdo algo.

Necesito un café.

Que se van

Si supieras las cosas que hay

que veo y admiro

que observo.

Las cosas que me piensan y que pienso.

Todas están aquí,

pero ninguna.

Cojo arena con mis manos y resbala por ellas.

Sólo queda el espacio vacío del recuerdo inexistente de lo que fue, en aquel instante, y se resigna a ser.

¿A esto llaman poeta?

Mis versos ya no cotizan tanto como mis pensamientos.

Ya quisiera.

Y esto es porque veo cosas que me sorprenden de imprevisto y pienso en escribirlas pero se van. Es que se van. Joder. Y yo esperándolas, como un gilipollas, frente al folio, y no vienen. Hoy he visto un bostezo. De eso me acuerdo. En el autobús. Pero sé que he visto cien cosas más, y no las sé.

Pues vaya.

¡Vamos a aprendernos!

Piano

Una niña.

Recorre un laberinto.

Extendidas sus manos

rozan los límites.

Se mezclan en la maleza.

Se confunden.

Ahora es una.

No sabe.

Sólo sonríe.

Corre.

Qué hay después.

Derecha o izquierda.

No pregunta.

Sonríe.

Descubre.

Su rostro

y su rastro

es la tinta

que ahora lees.

Depurando depurando. Sacando tiempo.

"Lugares comunes" está bien, aunque me esperaba un poquito más. Aun así, contando que la vi en mi cama y contando que es cine argentino, no me dio sueño. Me basta.

"Comedia sexual de una noche de verano" manda. Que peliculooooooón.

Estoy en subidón de Monty alexander, reggae y piano.

hoy

Explorador

de mi mente

Depredador

de poesías

Presa

de tu encanto

Animal

al fin y al cabo

Descompuesto

en letras

en palabras

y hoy

en unas pocas sonrisas.

Aunque no lo parezca

De nuevo alegre

de nuevo triste

de igual a igual hasta que se ponga el sol

negro y la luna dorada.

Siempre igual.

Con ella por aquí,

ella por allá

jazz

reggae

un quehacerquenoquierohacer

nada de nada me quita esto.

Me siento conmigo, ni tú ni tú ni tú sois testigos.

Sólo dios.

Ya no.

Cierro párpados

y sueños

y relojes

cansancio.

Motívame.

Dale maraca maraca maraca

cuerda viento dividido

en sonidos y formas.

Desde su nacimiento hasta su muerte

estaré presente.

Seré presente.

Soy presente.

Poesía,

nada de epitafios.

Parece que no pero estoy escribiendo más que nunca. ¿Sobre qué? Sobre nada. Al fin y al cabo todo cae en un bucle de lo mismo por lo mismo. Por eso tengo poesía desparramada por mis cajones, olvidada. Pero tengo. Quizás eso me mantenga cuerdo, entre otras cosas.

Uh, que pereza.

Por ahí

Letras desprendidas

del desnudo

viajan a la deriva

por esas calles

donde nadie ve

la belleza

en sí.

Las recojo,

les doy hogar

bajo mi llama,

que es escasa,

pero no tanto

como el agua del gentío.

Que aspiren a algo más

que ser presas

en barrotes de indiferencia.

Ya me lo agradecerán.

Tengo nueva parada de autobús. Ahora hay un banco. Que bonitas las vistas a la publicidad, las grúas, las obras y las aglomeraciones comerciales cuando me siento. Los coches. El polvo. Las casas y casas y casas. Las excesivas luces. El excesivo ruido. Pitidos. El autobús. Me voy.

Rememorando viejos cómics de viejos años.

A florecer.

Tocar el cielo

Ganas de tocar el cielo

no se dan cuenta

Ni ladrillos

ni dinero

ni motores

sólo papel

y una mente

que vuele.

Y es verdad.

A veces cuando camino por la ciudad miro arriba y pienso que le estamos rascando ya los cataplines al cielo. Pero bueno, luego me monto en bus y ya se me pasa. (Esto lo escribí ahí)

Y lo mejor es dejarlo claro. Así luego se entiende todo.

Y se puede disfrutar más de cosas como esta

Marina

majestuosa, mágica

infinita.

mi niña es

el sol

sobre la alfombra

al otro lado de la puerta

cogiendo

una flor !aja!

un viejo

destruido en la batalla

emerge de su

silla

y ella me mira

y solo ve

amor,

!aja! , y me reconcilio

con el mundo

y respondo con amor

simplemente

como

estaba

previsto.

O esta .

CENSURED

Sólo a veces.

Contradicciones

No te conozco, pero te he visto. Caminabas delante mía. Parece como si no quisieras estar ahí. Como si no quisieras que nadie te viera. Pero te he visto. Incluso me he preguntado si serías la mujer de mi vida. Entonces has girado a la izquierda y yo he seguido mi camino. ¿Qué tenía que hacer esta tarde?

Espero el autobús. Llegaste. Sí te conozco, y sí te he visto. Tú me has visto. Ambos lo sabemos. Ambos callamos. La diferencia es que yo prefiero callarme, por eso no finjo. Y subimos. Y escribo. Y el viaje termina. Ahora sí. Las mirada son obligadas. No te saludé. Ahora, arqueo las cejas. Pero tú, tú...

-Ah, no te he visto subir.

Bajamos y sigo el camino hacia mi casa. Rápido. Las estrellas son muy bonitas cuando voy hacia mi casa. Siempre me fijo en ellas. Había también un perro. Lo miré. Me miró. Ese perro si que me cayó bien.

¿Por qué la gente coge los libros que yo quiero de la biblioteca? ¿Por qué se llevan las películas que quiero de la biblioteca? ¿Por qué?

Aj, que impacienciaaaaaaaaaaaaaaaaa.

Me voy a tomar el aire.

Uy, me estoy contradiciendo.

Wooo, como me gusta el tonillo del principio :)

Think by yourself !!

Te libero

te libero

GRITA

AHORA

TODO

LO

QUE

PUEDAS

LLEVA

LAS

RIENDAS

DESTRUYE

FRONTERAS

aprovecha el epitafio,

preludio a tu sepulcro

y vuelve a mí.

Hasta otra.

Es difícil decidir en unos meses lo que hacer el resto de tu vida.

Esto de la vida es un juego de trileros, y

"Me la van a meter doblada"

Ya vendrá el tiempo, a ver que tal.

Y ya puse esto, pero es que me gusta putearla

:)

Y yo y mi yo y mi yo

Vidas

suben y bajan

vienen y van

pagan

su movimiento

afán de tener

lo necesario

es insuficiente

y niños lloran,

niños lloran.

Y yo

y mi yo

y mis incordios

que los amontono

en el rincon

de esas putas

con ojos

de desidia

que venden su alma

a cuerpos incompatibles.

Desde ahora

mi espejo

será mi folio

mi rostro

será una máscara

porque una mente

mueve más hilos

que una marioneta

nosotros

inutil

al palabrear

lo impalabreable

que baje dios y me acuse

si se atreve

Parece mentira, pero cuando subo al autobús, vidas infinitas tienen barreras, y se camuflan. Cada uno en su cada uno. Hasta el juicio final. Y yo sentado, escribiendo en el móvil, mientras otro se urga la nariz en busca del petroleo que quieren muchos.

Menos mal que os tengo.

sontristiendo

Dientes de león.

Me acuerdo cuando

Se me caian pestañas

o cuando el viento arrastraba

algo así como

dientes de león

En los años

Efimeros.

Los cogía

Entre mis manos

y pedía

deseos

que pasaban por allí.

Ahora no.

Ahora seguro que hay que

pagar por ello.

No pretendo ser alarmista pero

vamos a morir todos.

Es bueno tenerlo presente.

Por si las moscas.

Silencio

Nada será más que esto

Por fin

después de mucho

he llegado

a casa

Después de

mucha gente

muchas luces

muchos charcos

mucho frio

Ceno sobras

recojo

y entro al santuario.

Que le follen

a los políticos

a la muchedumbre

a mis preocupaciones

y a casi todo.

Mientras

suenen esas notas

fluya ese humo

lea esas mentes

introspeccione

nada será más

que

esto.

Quizás sea verdad que donde soy realmente yo es delante de mí, y no delante del espejo.

"Soy un tío frío, mi cariño es metafórico"

Eso es una frase de Lechowski

"Y no hay nada peor que demasiado tarde"

Eso es una frase de Bukowski

Aplausos. Gritos eufóricos.

Un niño llora.

Y no será por la música de BB king, ni de Monty Alexander.