viernes, 25 de diciembre de 2009

No me gusta

No me gusta lo que escribo

Pero tampoco me gusta

La hipocresía

Solo puedo mandar deseos

Y un granito de nada.

No me gusta la presión

Me gusta el frío y el calor

Lo verde y lo marrón

Y no que me vendan sueños

Que caducaron en los 60.

Que si quiero beber, bebo

Sabiendo que soy yo el que decide

Y no la indiferencia, ni el desamparo

Ni tú.

Que si quiero escribir, escribo

Aunque no me guste lo que escribo

Pero tampoco me gustan muchas cosas

Y las necesito.

Entiende mi “lo” como todo

Porque No lo se

Me voy a la playa

Quizás pueda verme

Y de noche

Quizás pueda ver sonrisas

en constelaciones.




Pero no todo es gris cariño, MORE FIRE!




Vacaciones de estudio y descontrol, no sé el orden todavía. Por eso me pongo de fondo a BB king, y que fluya.





Seh

martes, 1 de diciembre de 2009

Cuando algo aprieta


Cuando algo aprieta, lo mejor es cerrar los ojos y dejar que el agua fluya, el saxo toque, la flor florezca y el lápiz hable.
Sin olvidar, por supuesto, que un niño llora.

Me levanté de la cama y abrí la ventana. Salí al exterior y caminé, olvidando el balcón y la altura, pues ya estaba en el suelo. Corrí ahora más hacia el final de mi calle, cuando salté dejando a mis pies la fábrica de humo y las casas y casas y casas. Azul, quiero verde. Y camino por verde ahora. Ese verde dura poco, pues corro al ritmo de mis párpados. Porque ahora estoy en azul otra vez. Azul, quiero azul. Quiero viento, y camino por pequeñas dunas. Ahora me mojo, ahora no. Ahora me mojo, ahora no. Y continuo dejando atrás arena y pisando piedra firme. Cuanta altura, cuanto blanco. Y que frío de repente. Allí hay un fuego, que caliente, que caliente. Y este humo, de la hoguera y de mi hoguera, sigue mis pasos. Que sueño. Que sueño. Quizás mañana de una vuelta por mi trastero. A lo mejor veo una foto de mí.


Para dormir, hay que saber estar despierto antes.

martes, 17 de noviembre de 2009

Así habló Zaratustra

DEL NUEVO ÍDOLO


En algún lugar existen todavía pueblos y rebaños, pero no entre nosotros, hermanos míos: aquí hay Estados.

¿Estado? ¿Qué es eso? ¡Bien! Abrid los oídos, pues voy a deciros mi palabra sobre la muerte de los pueblos.

Estado se llama al más frío de todos los monstruos fríos. Es frío incluso cuando miente; y ésta es la mentira que se desliza de su boca: Yo el Estado, soy el pueblo.

¡Es una mentira! Creadores fueron quienes crearon los pueblos y suspendieron encima de ellos una fe y un amor; así sirvieron a la vida.

Aniquiladores son quienes ponen trampas para muchos y las llaman Estado: éstos suspenden encima de ellos una espada y cien concupiscencias.

Donde todavía hay pueblo, éste no comprende al Estado y lo odia, considerándolo mal de ojo y pecado contra las costumbres y los derechos.

Esta señal os doy; cada pueblo habla su lengua propia del bien y del mal: el vecino no la entiende. Cada pueblo se ha inventado un lenguaje en costumbres y derechos.

Pero el Estado miente en todas las lenguas del bien y del mal; y diga lo que diga, miente – y posea lo que posea, lo ha robado.

Falso es todo en él; con dientes robados muerde, ese mordedor. Falsas son incluso sus entrañas.

Confusión de lenguas del bien y del mal: esta señal os doy como señal del Estado. ¡En verdad voluntad de muerte es lo que esa señal indica! ¡En verdad, hace señas a los predicadores de la muerte!

Nacen demasiados: ¡para los superfluos fue inventado el Estado!

¡Mirado cómo atrae a los demasiados! ¡Cómo los devora y los masca y los rumia!

En la tierra no hay ninguna cosa más grande que yo: yo soy el dedo ordenador de Dios – así ruge el monstruo. ¡Y no sólo quienes tienen orejas largas y vista corta se postran de rodillas!

¡Ay, también en vosotros los de alma grande susurra él sus sombrías mentiras! ¡Ay, él adivina cuáles son los corazones ricos, que con gusto se prodigan!

¡Si, también os adivina a vosotros los vencedores del viejo Dios! ¡Os habéis fatigado en la lucha, y ahora vuestra fatiga continúa prestando servicio al nuevo ídolo!

¡Héroes y hombres de honor quisiera colocar en torno a sí el nuevo ídolo! ¡Ese frío monstruo – gusta de calentarse al sol de buenas conciencias!

Todo quiere dároslo a vosotros el nuevo ídolo, si vosotros lo adoráis: por ello se compra el brillo de vuestra virtud y la mirada de vuestros ojos orgullosos.

¡Quiere que vosotros le sirváis de cebo par pescar a los demasiados! ¡Sí, un artificio infernal ha sido inventado aquí, un caballo de muerte, que tintinea con el atavío de honores divinos!

Si, aquí ha sido inventada una muerte para muchos, la cual se precia a sí misma de ser vida: ¡en verdad, un servicio íntimo para todos los predicadores de muerte!

Estado llamo yo al lugar donde todos, buenos y malos, son bebedores de venenos: Estado, al lugar en que todos, buenos y malos se pierden a si mismos: Estado, al lugar donde el lento suicidio de todos – se llama la vida

¡Ved, pues a esos superfluos! Enfermos están siempre, vomitan su bilis y lo llaman periódico. Se devoran unos a otros y ni siquiera pueden digerirse.

¡Ved, pues a eso superfluos! Trepan unos por encima de otros, y así se arrastran al fango y a la profundidad.

Todos quieren llegar al trono: su demencia consiste en creer – ¡que la felicidad se asienta en el trono! Con frecuencia es el fango el que se asienta en el trono – y también a menudo el trono se asienta en el fango.

Dementes son para mí todos ellos, y monos trepadores, y fanáticos. Su ídolo, el frío monstruo, me huele mal: mal me huelen todos ellos juntos, esos servidores del ídolo.

Hermanos míos, ¿es que queréis asfixiaros con el aliento de sus hocicos y de sus concupiscencias? ¡Es mejor que rompáis las ventanas y saltéis al aire libre!

¡Apartaos del mal olor! ¡Alejaos del humo de esos sacrificios humanos!

Aún está la tierra a disposición de las almas grandes. Vacíos se encuentran aún muchos lugares para eremitas solitarios o en pareja, en torno a los cuales sopla el perfume de mares silenciosos.

Aún hay una vida libre a disposición de las almas grandes. En verdad, quien poco posee, tanto menos es poseído: ¡alabada sea la pequeña pobreza!

Allí donde el Estado acaba comienza el hombre que no es superfluo: allí comienza la canción del necesario, la melodía única e insustituible.

Allí donde el Estado acaba, – ¡mirad allí, hermanos míos! ¿No veis el arco iris y los puentes del superhombre!

Así habló Zaratustra.

Nietzsche

domingo, 18 de octubre de 2009

Resulta

Pues resulta que lo que he escrito hasta ahora y lo que iba a poner, lo he leido otra vez y me he sentido en pelotas, así que os jodeis y... leeis este pedazo de poema de Borges:


Arte poética

" Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbo
lo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y
un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia
cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
"


Las telaraañas se apoderan de mí. Poe gana mis noches, junto con otros autores, y veo malabares entre mi historia y mi química. Y sí, en ese hueco que tengo, cuando no tengo tanto sueño para acostarme pero el suficiente para no realizar otra cosa que volar, pensar, irse, como queráis llamarlo, ahí escribo. Y dentro de ese hueco en el que escribo, cuenta con que me guste, y con que me de por satisfecho. Bien. Podré.



Y a ver si uno de estos días me quito la careta.
O me corto el pelo.
O alguna de estas cosas que hace la gente.

^^

martes, 29 de septiembre de 2009

Niña, deja que te cuente mil palabras que valgan más que una imagen.

Deja que te cuente un cuento.

Que te cuente, que eres una.

Que eres, y debes saber lo que es “ser”.

Debes saber que “ser” es algo más que la luna en el río,

Insatisfecha de sí misma por ser redonda y gris

Y en cambio aquí, musa de miles.

Mi luna, mi niña, .

Tú y sólo tú.

En cuerpo y alma.

En sol y luna.

Que amanezca en ti.

Y que no me entere yo que llueve.






Aquí de nuevo, entre espacio y espacio. Mi ritmo se basa en chufletazos de inspiración, que poco a poco se irán haciendo más frecuentes pero a la vez más distantes. Tengo la mente en un lugar con playas y jardines soleados, como dijo kase-O.


La luna, la amada por todos. Y chusma de poetas de nuevas generaciones que la ametrallan a versos (Donde podría incluirme) (Y a ti) (Y a ti también).

Leed.


"Ensayo sobre la ceguera" de José Saramago mola mucho mucho. Y me atrevo a decirlo estando a mitad. Fijaos. Hay una película basada en él, "Blindness". Es brasileña. Quiero verla.

Y bueno, gracias por el librito mujer jejeje.


Y por último una reflexión sobre el amor:



www.listocomics.com !!!!!


Adios ^^

domingo, 20 de septiembre de 2009

De tripas corazón

Si ésta fuera mi última noche

Si tú fueras mi última luna

Saltaría sobre el horizonte sin dudar

Para alcanzarte.

Robarte la luz

Y esconderla, que no vuelva.

Día, esto es entre ella y yo.

No te metas.

Ceguémonos un instante

Y pintemos.

Cuerpos de papel.

Pinceles, dedos.

Tacto sabueso

Onírico viaje de ida

Porque si esta fuera mi última noche

Esta es mi noche sin luna.





Ahora mismo tengo la cabeza como un puzzle de 5000 piezas, de estos que venden en tiendas de manualidades. No pregunteis que dibujo tiene porque lo estoy averiguando, voy por partes. Empiezo cosas y no las termino, a lo mejor no van ahí. Voy a empezar con los bordes. A ver que pasa.



Último fin de semana y yo enfermo. Sólo me dio para ver "malditos bastardos" (quien diga que es de las mejores de Tarantino se las va a tener que ver conmigo) y comer pizza esta noche. Porque lo demás ha sido arroz blanco y tostaditas.



  • Tesis
  • Abre los ojos
  • The blues brothers
  • El resplandor
  • Diarios de motocicleta
  • Oldboy
  • Amores perros
  • Porco rosso


Películas indispensables que he visto en la última semana (entre otras tantas)



Y para terminar, alguna foto tiene que haber aquí sobre:
LO QUE YO ME SE



Hasta otra ^^

domingo, 6 de septiembre de 2009

La commedia è finita!


"Esto me recuerda a un chiste: Un hombre va al médico. Le cuenta que está deprimido. Le dice que la vida le parece dura y cruel. Dice que se siente muy solo en este mundo lleno de amenazas donde lo que nos espera es vago e incierto. El doctor le responde "El tratamiento es sencillo. El gran payaso Pagliacci se encuentra esta noche en la ciudad. Vaya a verlo. Eso lo animará". El hombre se echa a llorar. Y dice "Pero, doctor... yo soy Pagliacci". Es un buen chiste. Todo el mundo se rie, suena un redoble y cae el telón."

- Diario de Rorschach, Watchmen



Os tiene que sonar, ¿no? Pues veréis, en mi avariciosa soledad se me a ocurrido investigar sobre el nombre de ese payaso "Pagliacci". Resulta que es una ópera de Leoncavallo perteneciente al Verismo estrenada en 1892 (diréis, "ostias que culto es este señor". Lo siento, "Wikipedia")

Pues me quedé más intrigado. ¿Qué hice?. ¡Youtube! En esta (extraña) página está la obra entera, y he intentado verla. Y ya se porque dicen que la ópera es un mormón. Vale, pues he investigado más aún. Y la he encontrado por escrito. ¡Y traducida! Y esto es lo que tengo que decir:

Valla pedazo de obra.

Es como leer teatro, simplemente no imagines que es ópera. Es corta, y se lee muy rápido. Y si la lees, despues piensa: "Esto fue escrito en el siglo XIX". Ya veréis. Tiene un final... basss.

Leer aquí.

¿Y sabeis quién es otro máquina?
Leonard Zelig Mira que bonito es



Tengo que leer más ahora que tengo tiempo, a ver si en vez de memeces vienen palabras.

La commedia è finita!

miércoles, 26 de agosto de 2009

Mis cojones poesía

Cuando caiga la noche,

cuando caiga la noche,
y las estrellas sonrían,
con fuerza de victoria
que escasa es la gloria,
mientras dura,
y cada caricia es una partitura,
las ansias de volar a estas alturas,
donde los ángeles tejen la seda

del único Dios que nos alumbra.
Y cae la noche y

la Diosa de porcelana,
nos acoge con su dulce destello

y alma pagana,
y la guadaña, al cuello
nadie es dueño,

de su última mañana
que yo le presto mis palabras,

un laurel y el testamento,
una rosa y un clavel al viento,
y le alzo mi sentimiento,
al arlequín que consume mi tiempo,
que me atormenta cuando a mí mismo me miento,
intento en serio intento,
pero aroma en el desierto,
es una dulce sintonía que me encanta,
la cobra se planta,
hachis,

a carta en esta tierra de felinos,
donde se aprecia mas al necio que al beduino,
cuando caiga la noche y el papel albal envuelva mi destino,
y lo alce al cierzo,
lo alce al cierzo con la fuerza que retuerce el pergamino,
que me ahoga las palabras en la soga me tiene a pan y vino,
entre martillo y toga,

me ha condenado,
ahora que por fin estaba equilibrado,
pero no hay poeta disgustado,
con la vida como excusa
me he enamorado de su musa,
y de su salvador
dame, dame tu calor y calma las olas,
que luna sabe a miel, la noche de bodas,
que agua y fuego se marcharon juntos,
hacia el horizonte infinito,
hacia el monte donde no es delito,
susurrarle al aire cariñito,
las historias de un Don nadie,
y a ti te encontré en la calle donde habito,
yo y mi corazoncito esta en tu valle,

detalle de tu lobito,
que aúlla desesperadamente hacia el rocío,
bebe agua del rió,
criptonita, desvarío,
que un pez en el balneario,
es como un niño de barrio en el campo,
pero un niño de campo esta en el barrio,
falto de espacio

sin jardín y sin palacio,
vacío, con sacrificio de epitafio,
que yo vivo en mi torre de marfil
que soy un clásico, le vi el perfil al pánico
de alfil al frenopático,
que solo locos y dioses,
conocen el secreto

de sacar la alegría de la agonía,
renazco de la época,

donde no pasa el tiempo
y un perro callejero come lo que toca,
como mariposa baila flores,
yo narro a la musa de mis amores,
historias de un don nadie y sus de amores, ay!
¿que hay Maria Dolores?,
me tienes pillado por los cojones,
estoy perdiendo el norte de mi rosa de los vientos,
muriéndome por dentro,
que antes de volver al infierno me tiro al puerto,
con el corazón lleno de espinas y el tercer ojito tuerto,
no se si amo la angustia,
no se esta ironía fucsia,
esta odisea,
esta galaxia,
esta industria de eutanasia que me asfixia,
esta poesía esta caricia que me hiere el ansia de esta infancia,
esta vida rancia desperdicia mi elegancia, y mi eficacia,
esta acacia sin espina y sin frutos
es que me hace gracia el mundo,

estos segundos de luto y de carencia,
de este algo que quizás sea todo,
quizás sea nada,
quizás sea apodo,

historia marcada,
quizás sea el espacio del camino largo,

entre infierno y paraíso,
quizás sea el espacio entre tus labios y los míos,
en una noche de incienso,
y yo propenso a morir por lo que pienso
porque me comen los demonios,
mala hierba nunca muere pero queda sin testimonios,
donde habitan las virtudes que me entierran,
que las estoy buscando mientras ellas buscan guerra,
tirando mi barrera,
y echándoles a la sangre de mi herida permanente,
me muero, me muero, me muero, me muero

y no valiente, que me muero,
estoy muriendo podrido,
dolor dolor de haber vivido,
dolor dolor mi favorito, mal nacido
estoy buscando el verso que me ayude a salir del olvido,
y la noche cae sin mayor motivo,
que el de apilar las estrellas

y decirle adiós al sol nacido.

Tu cuerpo si que es poesía,
yo soy el poeta que narra tu circunstancia
desciéndeme

inútil es luchar contra las olas
muero por palabras,

diciéndolas,
al diablo le excita el lenguaje,
yo le pongo al maquillaje,
y casi en bolas seduce,
palabra vio al desnudo mientras el diablo sufre,
por este azufre,
poesía al desnudo, luce su cuerpo dulce
puzzle, de soufle con el que se me conoce,
pero el Diablo no es diabético,
el Edén ya ni siquiera es el auténtico,
y la noche cae por encima del esférico, y,
palabra se las lleva el viento,
pero no el sentimiento y cae la noche,
cae la noche,

cual olvido de las hadas por los niños mientras

el sol bosteza,


Y cae la noche.




Rap'sioux.





Sí, lo sé. Hasta a mi me a costado limpiar las telarañas. Pero los veranos los dedico a mis compadres, y en mi soledad (a veces compartida) he leido lo justo y he visto más que escrito. Todo se reduce a un montón de garabatos que de día desaparecían, pero de noche cuando me acostaba volvían a aparecer. Que guay. En fin, saludos a todos aquellos que no he visto y que no he tenido mucho contacto.


Me cago en la leche, si las olas vuelven y vuelven, yo también.


Cojones.


Poesía.

domingo, 28 de junio de 2009

Melocotónnnnn



Sordo.

El que no aprecia

El piar.

Ciego

El que ve

Sólo lo que quiere ver.

Y mudo

El que habla

Tinta china.

Cuantos sordo-mudos,

Ciego-sordos,

Mudo-ciegos.

Cuantos sinsentidos.

El olor déjaselo

A la rosa de cloaca.

Y El tacto,

A tu piel

De melocotón.

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Me voy a Italia!!!!

Que fuerrrrrrrrte

Bien, cosas importantes estos dias:

Valla mierda "Los hombres que no amaban a las mujeres"
Me he comido 665 páginas de una novela policiaca que no se sale de lo habitual. Es ágil, pero vamos, no es para nada, para nada, digna de todo el rollo publicitario actual.

"La sciencie des rêves"
Esta mola mucho mucho. Paranoias que mezclan lo real y lo onírico. Interesante...


Hace mucho calor.
En la playa no hace tanto calor.
Observación que veo necesaria hacer.


Hasta la vista.

martes, 23 de junio de 2009

Cuentos de lecheras


El ruiseñor se acuesta

Y el búho se levanta

Y la lechera,

Allá por mis sábanas,

Me cuenta historias.

Allá por mi nube,

Cuentos de lecheras.

Se rinde a ellos mi alma

Mi cuerpo, mi nada.

¡Ay qué pena!

Que aunque búho

Le cante al sol

O el ruiseñor

Le cante a la luna

Seguirán como están.

Cuentos.

Sólo cuentos, de lecheras.


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Ocurrió cerca de tu casa.
Recopilación de tiras de Carlös, de el jueves.
No sabéis, en serio, no sabeis como lo parte este libro. Y ya es mio. :D


Akira
Llevaba tiempo intentando hacer un hueco para empezar a comprarme la colección, porque sin duda es de las que más me han gustado en lo que llevo leyendo comics en general. Y sí, el primero de los 6 tomos que son ya es mío. Ya conseguiré los siguientes.


Antología poética del 27
Ya dije que la tenía. Pues ahora la tengo oficialmente :D (La otra era de la biblioteca, la edición era más chula, pero bah, el contenido es el mismo)



Seh seh.
"Tres colores"
Trilogía francesa del aclamado director polaco Krzysztof Kieslowski bastante alabada por las críticas que a mí no me gusta. Siempre hay excepciones.

"Mi hermosa lavandería"
Pues no sabía yo que Daniel Day Lewis tenía una pelicula haciendo de mariquita, fíjate tú.


Bueno, pues ya está.
Ah, también he empezado millenium, quien lo halla leído que de señales de vida.

miércoles, 17 de junio de 2009

Muy difícil

Que difícil es cruzar

Las tres fronteras

Del querer.

El cruzar tus ojos.

Captarnos.

El cruzar el silencio.

Matarlo.

El cruzar tus labios.

Lamernos.

Es muy difícil es cruzar

Las tres fronteras

Del querer.

Pero como me jode

Cuando me refugio en nada

Y las contemplo crecer.



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Es un estudio que he estado haciendo durante toda mi vida, y he llegado a esa conclusión. Fíjate tú.

Bueno, primero digo que por fin tengo en mis manos la antología de la generación del 27 y he de decir que Pedro Salinas y Federico G.L son los amos.

Después, el derecho a delirar lo tengo ya en un pedestal.

La película "Awakenings" está bastante bien. Da que pensar. Y como está basada en hechos reales, pues más. La historia de verdad es increíble.


¡Y bum! Surgió una petición:

Si lees esto, por favor, escribe un comentario con una película. La que sea. Tengo un periodo de transición en el que espero ver cosas, y quiero opiniones. (A quien no la ponga le aparecerá un tal Sully Sullivan en su habitación y se lo comerá, por si dudabais)


Good bye :)

jueves, 11 de junio de 2009

Hamaca


Se cierne un velo sobre mí.

Y ya no te veo.

Me susurras vientos y piares.

Me meces sobre la nada ahora,

Antes piedras.

El sol, y su sombra proyectada,

Han dejado de ser fronteras.

Ya no te veo.

Pero se que tú me ves.

Toma mi beso in-verso,

Y mantengamos el statu quo.


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Me gusta las hamacas, porque te plantas en ella y ya está. Fuera preocupaciones.

Y eso es lo que sale.


La peli de Munich mola mucho. Tras el atentado en las olimpiadas de 1972, relatando el septiembre negro.


El cómic de "La liga de los hombres extraordinarios" corrobora lo que digo acerca de las adaptaciones al cine (que son una puta mierda, para el que no lo sepa). Hay excepciones, pero esta no lo es. El cómic le da mil patadas a la película.


Y por último:


"Por qué he matado a Pierre"
Esto, señores, es un pedazo de comic que lo flipais. Y al leerlo (esto es verídico), he llegado a decirme a mí mismo en voz alta:

- No, no, no, nooooooooooo!!!!!!!


Pero un poco de filosofía en vena para el exámen de mañana y solucionado.

-¡Ya terminé de actualizar mamá!
-Pues a estudiar.

martes, 9 de junio de 2009

Tuarena Tumar Tuluna



Tu arena,
Tu suave arena fría,
Siempre espera donde la dejo.
Tu mar,
Tu bravío mar en calma
Va y viene con la inseguridad de las olas.
Tu luna,
Tu quiero luna, pero no puedo,
Se viste de gala, y de puta, una vez a mes.
Si alguna vez tengo una playa
La voy a llamar

Tuarena Tumar Tuluna.

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Con apellidos y todo.

¿Qué? ¿Qué no existen?

Pues me los invento.



¡¡Peliculón!!

Who framed Roger Rabbit?


Y no veais como lo parte Rapsus&Aniki:

Un mundo bicolor :)


Vaaamos, que ya queda poco.

Que tengo una coca, mmmmmmmmmmmmmm
Buenísssima xD

viernes, 5 de junio de 2009

Gatito


Nace la luna rellena

Adicta a mis ojos menguantes

Mis finas pupilas congelan

Al frío y al momento.

Soy felino de piel negra

Estoy en mi séptima vida

Sombra de la sombra

En el alfeizar de esta ventana.

Mi cola cuelga temeraria

Y mi tez desafía el vacío

Mis objetivos son pocos

Y mis sueños, de papel higiénico.

Aire me haré cuando despegue

Para que el techo sin nubes

Y el suelo sin tierra

Sean mi patria y bandera.

Vago por tejados

Seduciendo hasta el silencio

Que susurra en mi oído

Las últimas hojas podridas del otoño.

Se detiene mi figura

Ante el templo, manto, cielo.

Alba, hija de perra, vamos,

Se cobarde por una vez.



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Nada que decir.

Al menos nada interesante, de momento.

Bueno, sí. He estado pensando y he llegado a la conclusión de:

¿La voz del pueblo? En una democracia actúa la voz del pueblo. Repito, ¿La voz del pueblo?
Yo creo que la voz del pueblo es como un politono de injurias y desverdades. Si cada uno piensa de una manera, aunque generalicemos, quedan detalles. ¿Cómo narices va a tener el pueblo voz? Tendría muchísimas muchísimas voces. Uff, que follón. La verdad es que tener mi pueblo tranquilito en mi habitación me gusta más que escuchar el desagradable politono de políticos -representantes de ciudadanos no muy bien informados que lo único que leen es la guía televisiva, y ya es mucho (en la mitad de los casos, no siempre)- peleándose. (¡Ala, que pena!)


Quién sabe, a lo mejor se me escapa algo.


Un saludito.

domingo, 31 de mayo de 2009

¿Poeta?

Llámame poeta

Si me ves ausente,

O calla,

Y observa la luz

De cada verso

En mi mirada.

Llámame poeta

Si palpas mi rostro

O si escuchas mi llanto.

Si hueles mi presencia

O gustas mis labios.

Llámame poeta si me lees,

Incluso si me piensas,

Pero ya está.

No me obligues

A vestir mi alma

Y disfrazarla de una más

Porque entonces “poeta”

Se haría polvo

Entre maniquí y maniquí.

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Pulp Fiction
-Ya un clásico-
La terminal -Pues la verdad es que me ha gustado, te entretienes bastante-
28 días después -Peliculón dentro del ámbito "zombies"-
Casablanca -Bueno, interesante-

Recomiendo las cuatro. 

El amuleto de samarkanda mola también -Éste es un libro-

Otro que recomiendo.

Y joder, lechowski y el jazz... Eso es otro mundo tí~o.



A 40 minutos de Junio... y un mes de Italia.