¿Poeta?

Llámame poeta

Si me ves ausente,

O calla,

Y observa la luz

De cada verso

En mi mirada.

Llámame poeta

Si palpas mi rostro

O si escuchas mi llanto.

Si hueles mi presencia

O gustas mis labios.

Llámame poeta si me lees,

Incluso si me piensas,

Pero ya está.

No me obligues

A vestir mi alma

Y disfrazarla de una más

Porque entonces “poeta”

Se haría polvo

Entre maniquí y maniquí.

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Pulp Fiction -Ya un clásico-

La terminal -Pues la verdad es que me ha gustado, te entretienes bastante-

28 días después -Peliculón dentro del ámbito "zombies"-

Casablanca -Bueno, interesante-

Recomiendo las cuatro. 

El amuleto de samarkanda mola también -Éste es un libro-

Otro que recomiendo.

Y joder, lechowski y el jazz... Eso es otro mundo tí~o.

A 40 minutos de Junio... y un mes de Italia.

Un todo

Llámame vela y dame aire,

Que guíe el velero.

Pero no me des mucho,

Que me apago.

La hoja que crece con mi tinta,

Caerá marchita

Como todo.

Poesía, llena de alma, y sabia,

Hace florecer versos.

Sírvase tibia en copa fría

De sauce u olivo

Que es hora

-de pensar, que no de orar-

Que es tiempo

-de sol y verbo-

De poner voz al silencio

Y callar

Y que el lápiz dicte lo siguiente.

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Un todo, eso es lo que es el Chojin. Puede ser el más hardcore siguiendo el rap más a pelo, que ser el que más te hace pensar. Sin duda, de los que más piensan la letra. Aspira a más. Y este poema de arriba se lo he dado mano a mano. Bueno, al menos si lo lee sabrá que no todo es ropa ancha ni todo es ser el más gallo, no hay límites en la jaula del folio.

Una experiencia superlativa :D

¿Le gustará? Jejeje

Por algo se empieza.

Un saludoooorr

Sabores

El sabor de un verso es a gusto del consumidor.  Es mi opinión.  Puede leer esto sentado, tranquilo, y se le hará dulce.  Porque es dulce, pero también amargo.  Porque le puedo contar esto en una cita, y será como gustar un café o una cerveza.  La amargura de lo dulce.  O ácido.  El limón es mi tinta preferida.  ¿Alguna vez han probado un verso?  ¿Alguna vez han probado un beso?  Me encantan.  Podría ponerles en la misma situación.  El verso amargo de la despedida.  El beso dulce de la poesía. 

Pero para mí, esto es insípido.  Es como el agua, necesaria.  Pero a la vez tiene sabor y no sabría calificarlo.  ¿Algo insípido y sabroso?  Exacto, y también efímero.  Como el humo.  Mastique con sus párpados, atento lector, y digiera con su mente.  Beba de mi agua y que fluya por su cuerpo.  Pero al final, atento lector, recuerde que es efímero, y que siempre acabará rumbo al viento, como el humo…

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Como me gusta mezclar sentidos, jor jor jor.

¿Han oído hablar sobre las aventuras gráficas? Seguro que sí. El calentarse el coco descifrando los misterios que engloban la historia a la que estas formando parte controlando a un personaje que generalmente te cae bien... Me gusta, me gusta. Mencionar:

"Monkey Island" (Que me recuerda y no se por qué a piratas del caribe)

"Maniac mansion"

"Indy & the fate of Atlantis"

Pueden resultar un reto, y es muy fácil bajarlos e instalarlos, además, no ocupan casi nada. Así que ánimo y láncense ;)

:)

Hoy me ha llegado la fantástica noticia de que mi nuevo primo Elías, de Etiopía, ya está con sus nuevos padres, mis tíos. El sábado llegarán a España. Joder, estoy eufórico.

Hoy no es tiempo de Poesía ni de música ni de letras. 

¿Saben qué? En estos casos afirmo que una imagen vale más que mil palabras:

(Oooooohhh -suena de fondo-)

Un nuevo mundo se abre    :)

El sauce

Brilla, y es tan grande que el sauce se siente insignificante.

Él, que tanto ha pasado, estático al viento, paciente al tiempo.

Y ya le cansa.

Es cierto que le necesita, él sabe que le necesita.

Pero él también sabe que el sol le ignora.

El sauce se siente irrelevante.

Y el tiempo, el ser paciente al tiempo, le ha enseñado más que cualquier ave o insecto que le haya usado como hogar.

Él sabe que a veces el sol le ignora.

Y la edad se lo ha enseñado.

Justo ahí llora, y se siente arbusto.

Porque cuando el sol

-ya mecánico y predecible, carente de la magia del inicio-

Y la edad

-experiencia y sabiduría, pero cansancio y rutina-

Actúan juntos,

Él ya no los ve como el primer siglo.

Cada día hay más sombra bajo el sauce,

Y eso es como las arrugas del anciano.

Porque ahora, cuando el sol y la edad actúan juntos,

Más igual que antes,

El sauce lo comprende.

Antes sólo había noches solitarias y amaneceres,

Cosquilleos efímeros que entraban por sus hojas

Pasando por sus ramas e infectando su sabia.

Pero ahora... su sabia es tonta

Y su rocío lágrimas.

El ahora seguirá igual y el igual se hará futuro.

Porque el sol y la edad actúan juntos sobre el sauce.

Sobre el sauce llorón.

Y lo comprende.

Sol y edad, soledad, hijas de puta.

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¡Música! ¡Quiero música! ¡Alejar industrias y acercar ritmo! ¡Apagar números y encender notas y letras! ¡YA!

Ouh yeah, me encanta ese árbol.

Enc.

Este texto me ha robado varios sentidos, en serio.  Por parte de Enc, bohemia indiscutible. 

Os lo pongo porque merece la pena:

Si me pierdo en tu mejor renglón,

no sé salir de ahí,

me ciega el porvenir,

me mata el corazón.

Si te miro en el espejo, no me veo,

el cristal se hace cuchilladas,

y en las manos queman palabras y rezos.

Si sonrio a tu paso, se despeina el viento,

y tiritan mis sudores fríos,

y se nubla mi vista en tu acento.

Te digo, amor,

que una vela será mi luz,

y una llama tu presencia.

Si te digo...

Si...

Si tu abrazo me mece no veo el cielo,

resbalan los charcos,

y salpican los rayos de luna el cemento.

Si oscurece tu piel mi dia,

amanece una tormenta de versos,

y llueven lágrimas de azúcar en mi vida.

Si encadena el reloj la noche,

guardaré la llave de tu puerta,

y una inapariencia como broche.

Oh, te digo, amor,

que no seré poeta de versos tristes,

que no mojarán mis lágrimas tus pestañas,

que no dejaré de buscar.

Buscar...

Si...

Si te sientas a mi lado,

no habrá lodo ni barro

solo un ruiseñor que alze el vuelo

cuando despierte tras tu velo.

Si no puedo maullarte una balada de amor,

tocaré el piano para tí.

Aunque siempre pensé,

que la caricia del violin suena mejor junto al mar.

No sale de mi voz una canción,

todo crece en mis manos.

Las tienes atadas

esposadas a la pared,

entre la cama,

tus costillas

 y un poema de desazón.

 

 Enc.

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Eh? Eh?

Aquí la combination Inapariencias-Lallavedetupuerta.

Para todo compañera, usted sabe.

:)

Interludio

Tengo en mis manos ahora mismo no oro ni incienso ni mirra, sino mejor.

No materia, sino espíritu. Eso es lo que tengo. Y eso es lo que pondré aquí 

en la próxima actualización, usando ésta como interludio.

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En la oscuridad de mi habitación yo llamo sombra a la luz de luna que proyecta mi ventana. Llamo música al silencio y al grillo usurpador.  Llamo óleo al interior de mis párpados y mundo a mi mente.

Es curioso cómo, cuando uno se enfunda, la realidad pasa a sueño y el color a negro.

Todo cambia, y sin embargo, ¿Por qué sigues estando tú?

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Texto corto. Y para más interesados/cotillas de mi vida personal, no escribo sobre alguien en particular, sino sobre la figura del alguien particular aun inexistente. 

Y hablando sobre otra cosa...

¿Sabéis que Enc. vendrá -si no mañana, ayer- por aquí en forma de poesía?

Ya leeréis.

Y otro tema...

                                                               

                                                               The Great dictator!

Gran gran película (sonora) de Charles Chaplin. Otra que recomiendo fervientemente. Y si no han visto, cosa que dudo mucho, deben de hacerlo. Parodia el régimen nazi en Alemania durante la segunda guerra mundial. Tronchante.

Desde "Cenizas del Caos"

El ka siempre gira y avanza. Como una rueda. Como una rueda de molino gigante rodando sobre un campo de grano. Arrasando con todo a su paso, sin ojos, sin cerebro, solo girando. Sin cesar. Eso decían. El estaba atascado. Su ka no avanzaba. El no avanzaba. Dejadme decir algo sobre los hombres. Sobre los hombres de verdad. No sobre Clint Eastwood, Cristiano Ronaldo o los modelos de Victorio & Lucchino. Los hombres DE VERDAD lloran. Todos. A veces los hombres de verdad simplemente necesitan llorar. Se encuentran mal sin motivo aparente. No saben el porque. A los hombres no les gusta llorar porque si. Lo consideran muestra de debilidad. Y se reprimen. Cuando tengan razones lloraran. Ahora no. El nudo formándose en el pecho. Cada vez más grande. Pero ahora no. El tenía un nudo en el pecho a punto de desbordar. Un cubo bajo una gotera. Es estupido. La gotera no va a parar de gotear. El cubo solo retendrá lo que tiene que pasar. Hay que arreglar la gotera. El ni siquiera tiene ganas de cambiar el cubo. Esta solo. En la orilla del mar. Mira hacia atrás y ve la antigua torre. Suspira. Mira hacia delante. Solo el mar oscuro. No hay chica a su lado. Ni falta de ella. Entonces decide sentarse en la arena. La arena fría bajo sus muslos. Enciende el móvil y escucha una canción de amor. Y piensa en ella. ¿Quién es ella? Ella no existe. Busca alguien más tangible en quien pensar. Y la primera persona que se le viene a la cabeza la echo de su vida hace un año. El nudo se desborda. Y llora. Llora esperando a que una chica que no conoce venga. Pero nunca viene. El solo llora hasta quedarse sin ganas. Hasta el último acorde de la canción. Y entonces se levanta. Seca sus lágrimas y vuelve al paseo. Se preocupa de limpiar bien sus lágrimas. Enciende un cigarrillo y unos chicos mas pequeños se apartan de el cuando va a pasar. Cuando los chicos no le ven por su semblante serio de hombre artificial, de Clint Eastwood, de tipo duro; cruza una sonrisa y piensa: “Inapariencias”

Escrito por: Fafi/VRS/MFK

Desde Cenizas del Caos

Qué decir sino que me ha encantado el texto.  Seh seh seh, la verdad es que expresa lo que todo hombre siente, y si no lo siente, no es hombre.

¿Sabían que el ser humano vive aproximadamente 25000 días?

Yo pensé: - !!¿¿Solo??!!

Y despues me dije: - ¿Cuántos habré desaprovechado?

Pensad sobre ello. 

Saludos

Desierto de medianoche

Prefiero ir al desierto junto al sol de media noche

Y que su reflejo en el espejo del mar

Acompañe a las olas y caracolas.

Hacer de mis pies granos de arena fría

Y lanzar al viento la misma sin rumbo.

Nada de multitudes, solo nubes.

Conversar con silencio y oleaje.

¿Pensarte?  Hoy seré egoísta.

Hoy sólo le lanzaré piedras

Y las veré rebotar.

Hoy sólo me despeinaré.

Hoy solo, pero bien acompañado.

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Sí, puede parecer tópico, pero lo he hecho pensando en la playa.

Así que ya no es tópico. 

Si me caeis bien os diré cuál es.

Mola mucho mucho Annie Hall. 

Es de Woody Allen y tiene un guión para mí increible.

Los exámenes de Biología, en cambio, no molan.

Saludos.

A la izquierda del roble

A la Izquierda del Roble

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes 
pero el Jardín Botánico es un parque dormido 
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo 
siempre y cuando se cumpla un requisito previo. 
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco 
y oír a través del aire que admite ruidos muertos 
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes 
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido 
una agradable propensión a los sueños 
a que los insectos suban por las piernas 
y la melancolía baje por los brazos 
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba 
y ver cómo las nubes se disputan las copas 
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes 
ah pero las parejas que huyen al Botánico 
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube 
hablan por lo común de temas importantes 
y se miran fan ticamente a los ojos 
como si el amor fuera un brevísimo túnel 
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble 
(también podría llamarlo almendro o araucaria 
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo) 
hablan y por lo visto las palabras 
se quedan conmovidas a mirarlos 
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes 
pero es lindísimo imaginar qué dicen 
sobre todo si él muerde una ramita 
y ella deja un zapato sobre el césped 
sobre todo si él tiene los huesos tristes 
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo 
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

   ayer llegó el otoño 
   el sol de otoño 
   y me sentí feliz 
   como hace mucho 
   qué linda estás 
   te quiero 
   en mi sueño 
   de noche 
   se escuchan las bocinas 
   el viento sobre el mar 
   y sin embargo aquello 
   también es el silencio 
   mírame así 
   te quiero 
   yo trabajo con ganas 
   hago números 
   fichas 
   discuto con cretinos 
   me distraigo y blasfemo 
   dame tu mano 
   ahora 
   ya lo sabés 
   te quiero 
   pienso a veces en Dios 
   bueno no tantas veces 
   no me gusta robar 
   su tiempo 
   y además está lejos 
   vos estás a mi lado 
   ahora mismo estoy triste 
   estoy triste y te quiero 
   ya pasarán las horas 
   la calle como un río 
   los árboles que ayudan 
   el cielo 
   los amigos 
   y qué suerte 
   te quiero 
   hace mucho era niño 
   hace mucho y qué importa 
   el azar era simple 
   como entrar en tus ojos 
   dejame entrar 
   te quiero 
   menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes 
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta 
que en realidad se trata de algo más desolado 
uno de esos amores de tántalo y azar 
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura 
y ella se apoya contra la corteza 
fíjense que él va tildando recuerdos 
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo 
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

   vos lo dijiste 
   nuestro amor 
   fue desde siempre un niño muerto 
   sólo de a ratos parecía 
   que iba a vivir 
   que iba a vencernos 
   pero los dos fuimos tan fuertes 
   que lo dejamos sin su sangre 
   sin su futuro 
   sin su cielo 
   un niño muerto 
   sólo eso 
   maravilloso y condenado 
   quizá tuviera una sonrisa 
   como la tuya 
   dulce y honda 
   quizá tuviera un alma triste 
   como mi alma 
   poca cosa 
   quizá aprendiera con el tiempo 
   a desplegarse 
   a usar el mundo 
   pero los niños que así vienen 
   muertos de amor 
   muertos de miedo 
   tienen tan grande el corazón 
   que se destruyen sin saberlo 
   vos lo dijiste 
   nuestro amor 
   fue desde siempre un niño muerto 
   y qué verdad dura y sin sombra 
   qué verdad fácil y qué pena 
   yo imaginaba que era un niño 
   y era tan sólo un niño muerto 
   ahora qué queda 
   sólo queda 
   medir la fe y que recordemos 
   lo que pudimos haber sido 
   para él 
   que no pudo ser nuestro 
   qué más 
   acaso cuando llegue 
   un veintitrés de abril y abismo 
   vos donde estés 
   llevale flores 
   que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes 
pero el Jardín Botánico es un parque dormido 
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube a resuelto quedarse 
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones 
a fin de no matar ningún escarabajo 
y no pisar los hongos que aprovechan 
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen 
aquellos dos a la izquierda del roble 
eternos y escondidos en la lluvia 
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes 
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico 
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse. 
Yo me quedo. 

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Aquí uno de los mejores poemas que he leído.

Mario Benedetti, gran gran gran escritor.

Aquí podéis leer más de él.

Hasta próxima actualización, nos vemos.

Poquito a poquito

Si no escuchan los gritos.

Tomaré mis cuerdas  vocales,

Las mojaré en tinta,

Y escribiré lo más alto que pueda.

 

Si no oyen los lamentos

Recogeré lágrimas ajenas

Mojaré en ellas mi pluma

Y escribiré, cual llanto del que no puede.

 

Si no ven la injusticia

Observaré pobreza, guerra,

y más inventos humanos,

Y los plasmaré en este escrito.

 

Si no aprecian más que blanco y negro

Déjenme poner ideas,

Amaneceres, tolerancia y mundo

Y les escribiré dibujos coloridos.

 

Para que esto se haga armónica.

Para que esto se haga iris.

Para que esto se haga dulce.

Para que esto se haga 

                                        Amor.

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Bueno, poco a poco va saliendo, con el tiempo ya se esculpirá del todo.

Mientras tanto, pensad en un lugar paradisiaco. 

¿Ya?

¿A que has pensado este?

Ya lo sabía yo...

Mario Benedetti mola.

Las cosas psicologicas que me explica mr.Robert molan.

Que el Barça haya ganado la copa, sinceramente me la pela.

Un saludo

Instante

Avanza, momento tras espacio,

Lléname de helio, no de odio

Y como pez… nada.

El sol y la sombra ya no son fronteras.

Corre, salta y sumérgete.

Hazte tierra, aire y agua.

Y con el viento de aliado

Y el alma de ventrílocuo

Haz de ti un instante.

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¿Cómo no lo supe apreciar antes? El valor de jazz. Como me gustan los escalofríos cuando lo escucho.

Y por casualidad encontré a Avishai Cohen. Sin desperdicio, os lo digo yo.

Siente el ritmo y fluye en el papeeeeel, seh.

Crecimos

El acordeón de un vagabundo es el ritmo de este escrito.  El óleo más colorido el fondo.  Los cercanos, los que se cuentan con la mano, la compañía.  Tú, la esencia.  El lugar… prescindible.  El gris, lo demás.  El negro, lo siguiente.  El blanco de mi mente y el verde nuestro florecer.  Humo de personalidad y el fuego que la enciende.  El globo se va con la inocencia, y el viento que viene con ideales.  Sonrisas en el cuadro, café en las mesas.  Tristeza en las fronteras del marco.  Y como he dicho, gris en lo demás. 

-------raya discontínua que separa una cosa de la otra--------

Hoy... película:

Valla un peliculón American History X. Es de estas películas que las tienes pendientes y nunca te decides a verlas, pero cuando las ves... buah.  A mí me ha encantado.  Por eso (con tardanza, ya que seguramente la habrá visto todo quisqui) la recomiendo.

Tiempo al tiempo.

Caminante no hay camino, se hace camino al andar...

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Antonio Machado

En la playa de la foto se hará camino, golpe a golpe y verso a verso.

TCO

¡Vamos "palante"!

Ni cielo ni infierno.  Hacia el parnaso.

A recorrer esta vereda.

Paso a paso.

Momento a momento.

Flor a flor.

Espiga a espiga.

Especial dedicación para mrs.Enc., gracias señorita por el empujoncito.  Y muchas felicidades. :D

Lo segundo. Aquí tenéis.

¿Habéis escuchado a Robert Johnson?

Buff. El bluesman que vendió su alma al diablo para obtener el éxito con su guitarra, allá por un cruce hacia Mississipi (o como se escriba). Murió misteriosamente a los 27 años y compuso 29 canciones. Y con solo eso, ya es uno de los legendarios del blues.

Delta blues baby. Melódicos llantos.  Mola.

Thank's

De comuniones

Quiero un helado caliente de chocolate,

que los corazones ya son de lata.

Que se acaba uno y se abre otro.

Que sin acabar uno se abre otro.

Que buscando uno se abre otro.

Y como todos, caducos.

Surjen de la apariencia,

y mueren por inercia.

¡Por eso quiero mi helado caliente de chocolate!

Leñe.

Que mi alma es mi ventrílocuo.

Que creo en las inapariencias.

Que soy yo.

Que ni soy especial ni normal.

Que soy yo.

Que lo imposible es improbable.

Dadme mi chocolate.

Y sin pensar dijo:

- ¡Malditas comuniones! 

Entrante Especial:

Jamón de Teruel, Lomo Ibérico, Piquillo Relleno de Atún,
Espárragos en Crema, Timbal de Ajoarriero,
Endivias al Roquefort

Hojaldre de Setas en Salsa de Langostinos

Ternasco Asado al Horno D.O. con Patatas Panadera

Tarta de Celebración con su Helado

Vinos D.O. Reserva • Agua Mineral • Cava Brut • Café y Licor

Yo era feliz con mi filete con patatas :'(