Si supieras las cosas que hay
que veo y admiro
que observo.
Las cosas que me piensan y que pienso.
Todas están aquí,
pero ninguna.
Cojo arena con mis manos y resbala por ellas.
Sólo queda el espacio vacío del recuerdo inexistente de lo que fue, en aquel instante, y se resigna a ser.
¿A esto llaman poeta?
Mis versos ya no cotizan tanto como mis pensamientos.
Ya quisiera.
Y esto es porque veo cosas que me sorprenden de imprevisto y pienso en escribirlas pero se van. Es que se van. Joder. Y yo esperándolas, como un gilipollas, frente al folio, y no vienen. Hoy he visto un bostezo. De eso me acuerdo. En el autobús. Pero sé que he visto cien cosas más, y no las sé.
Pues vaya.
¡Vamos a aprendernos!
