Que no quiero ser tanto.
Quiero vivir en mi tierra
agrietada de manantiales cristalinos,
andar un poco más lejos que las fronteras
por la sublima añoranza del regreso.
Que no quiero ser tanto.
Quiero ser un poco de sol y un poco de noche,
quiero ser viento y calma,
tormenta, lluvia y olor de tierra mojada.
Manolo Chinato
Y es verdad, pero a ratos. Mi lugar es la ciudad y el mar, y se solapan. Un café o una terraza, una calle nocturna y vacía en invierno o una gaviota... En el mar no quiero ser tanto, en la ciudad quiero ser todo.
Como anécdota voy a contar algo que ha salido hoy en el periódico, y que me ha dado una pena extraña, carente de sentido. La última fabrica que quedaba en pie de máquinas de escribir ha cerrado, o al menos la única famosa que se dedicaba exclusivamente a ello. He dicho que es una pena extraña, porque no recuerdo haber escrito nada en una máquina de escribir. El único recuerdo que tengo es de una habitación en casa de mi abuela, la típica habitación que está en casa pero no, en donde había una máquina de escribir. Ya de niño jugueteaba con las teclas y emulaba escribir, sin hacerlo y sin saber. Hoy en día es tan fácil escribir, es tan fácil no hacer tachones, borrar el error, rectificar el camino... Es una bendita facilidad, pero quizás esa fuente con tinta y timbre era más bella, más artesanal y bohemia sin dejar de ser tecnológica. Pues eso, máquinas de escribir, a partir de ahora pasareis a los museos, la gente pagará por vosotras para teneros en estanterías y no para hacer el amor, y los poetas y escritores y periodistas y secretarias de vuestra quinta olvidarán los chasquidos de vuestras profundas teclas. O no.
Pinchad aquí para ver la noticia, pero en un sitio que no tengo ni puta idea de cual es, yo la he leído en "La verdad" (o una de las varias verdades).
(el poema del principio se recita aquí, min 4.15)
